Varada

       He vuelto a tierra. Por primera vez en tres meses de calma y tormenta. El casco de mi barco, roto, lleno de algas que lo asfixian como boas. Mi dejadez, medio camarote hundido, y, yo, sin fuerzas para achicar siquiera el agua. Resignada, naúfraga por dentro, intento huir hecha un ovillo entre el techo y el cielo. Un cielo tan limpio, tan brillante, que me provoca pesadillas. ¿No dejarán de reírse de mi las estrellas?

       Me he dejado llevar por el viento, lejos, cada vez más lejos, olvidando que, aunque quiera, no voy a ser gaviota. Pesan demasiado mis penas.
       Sin poder volar, seputada en un camarote donde no entra la luz, esperé que las mareas vivas me destrozaran contra algún acantilado. ¡Y al mismo tiempo rogaba por que no lo hicieran!  Una nueva oportunidad para reescribir mis páginas con mapas de estrellas y bocetos de sirenas. Pero mi cuaderno está tan lleno de lágrimas que la tinta rompe sus hojas.
       Finalmente, avisté una sonrisa dorada  donde rompe el sol por la mñana. Sin fuerzas, me dejé acercar por las olas. Mis pies tocaron tierra, se hundieron en arena caliente, me hubiese dejado devorar por ellas. Tan cálido su abrazo, como beso a una ballena que ha ido a morir a su lecho.
       El frío sol de invierno,  mirándome en lo alto, secó toda la sal en un instante. ¡Cómo dolía la dejadez al arrancarla de la piel! Por mis poros, mis heridas,- las que ya conocía y las que la sal me descubría-. se iban los restos del naufragio.
       Fui una gaviota sobre un barco a la deriva, pero por me dejé atrapar por los peces del abismo y manché mis alas con petróleo. Ahora que limpio mis plumas me doy cuenta de que, no era sino una niña disfrazada. Corro, corro y corro, por caminos de barro, pero barro en que no quedaré atrapada.
Corro, corro y corro, sobre las rocas, bajo los árboles. Corro hasta que me crezcan otra vez las alas y pueda, volar no bajo las estrellas, sino hacia ellas.

 NanaGarcía/@Nanaringain

       

Estatismo

       Estático. Si hay palabra que nos defina es el estatismo. No importa cuánto se esfuercen las leyes de la naturaleza a desestabilizarnos, a hacernos cambiar, somos rematadamente duros de mollera.

       El poceso natural de toda especie es el siguiente: nazco, me reproduzco 'a lo loco, por si acaso', consigo todas las claves del juego que rige mi entorno, soy el rey, domino, catástrofes varias hacen humus con los ejemplares defectuosos y pum, mi gráfica de población se mantiene en una bonita constante. Uno, dos, tres siglos, mil años. Hasta que la naturaleza se harta y cambia por completo el tablero de juego. Adaptarse o morir.

       Pero amigos, llevamos unos cuántos milenios de desarrollo exponencial y un gran y evidente cambio del entorno, y aquí seguimos, jugando el mismo juego de una partida que estamos condenados a perder. 

       Reiterandome en lo que ya expuse en "No te desearé feliz Navidad", mantenemos tradiciones consciente e inconscientemente que ya no son compatibles con nuestro día a día. El derroche de estas fiestas no supone sino quitar el pan de cada día a muchas familias para empacharse en una sola noche. La frustración de muchos niños, y sus padres por comprar y comprar regalos que ni el uno realmente usará, ni el otro puede permitirse. Viva el capitalismo. 
     No sólo eso, sino el pánico los pequeños bolsillos cuando encuentran el pasillo de la verdura en un colorido desfile de polvorones. La pescadería en un circo de Leviatanes y la carnicería en el reino del jamón. Ni que del cerdo solo se aprovechase la pata.
        En fin, sin sentidos para quienes, seguramente, tras un largo año de ahorro y cuentas ordenadas, tiren la casa por la ventana, porque hacerle una fiesta al mesias de una religión con cada vez más desertores, es la cúspide de la felicidad.

       ¡A la hoguera! ¡Quemen a la bruja! Tal vez, pero, ciñéndonos al guión del nuevo testamento, quien no lo haya mpensado que tire la primera piedra.
        
       No se trata solamente de criticar las tradiciones de la iglesia. El estatismo es algo que nos persigue como una sombra. Somos cómodos, perezosos. Nacemos en un mundo construído por nosotros mismos, y nos resignamos a conformarnos, guste o no guste, ya lo cambiará una glaciación, quizás. Sin embargo, no podemos negar el cambio, cada vez más rápido de nuestro habitat. No estamos fuera del juego, adaptarse o morir.

         NanaGarcía/@Nanaringain

No te desearé feliz Navidad

      

         Ciertamente, no sé cómo sentirme escribiendo una entrada como esta después de tanto tiempo de abandono.

          Diciembre, luces, frío, bombones, campañas de caridad para llenar el estómago de los hambrientos. Campañas de caridad para librarnos del arroz que nuestro estómago, destrozado por el jamón, mira con horror. Restablecemos el equilibrio en el mundo.
          Más luces y papel de regalo, papel albal para transportar los platos a casa de la abuela de turno. Papel para escribir listas interminables de regalos, de deseos que han salido, perezosos, de lo más recóndito del cerebro. Deseos que se han creado a base de "dime ya que quieres para Navidades".
         ¿Tiene algún sentido esto a que llamamos Navidades? Recuerdo la ilusión de los primeros años, por poner el Belén, vestir la casa de bailarina de cabaret, la nieve, la familia feliz, los regalos, la familia feliz y el perro de scottex. Todo eso que venden los anuncios por pantalla.
           Quizás hasta los 8 años fueron relativamente felices, familia y regalo. Comida de niños y a la cama. Tan simple, tan perfecto. Sin embargo, a medida que se me incluía en la noche, la realidad comenzaba a golpear mi cara. No erámos sino un grupo de gente que, sin creer en la magia, dejaban a cargo de la Navidad solucionar todos sus problemas. Amigos del tío, del suegro, del hermano. ¿Quién quería un cuchillo jamonero?
           En fin, luego llegaba el circo de ropa interior sexy envuelta en papel de Disney, regalos sin personalidad, caros, incómodos. Carentes si quiera del más leve intento de ilusión. Igualmente el 'banquete'  de platos y platos de comida que serán incapaces de desaparecer del frigorífico antes de febrero. Derroche, Bacanales, tradiciones mantenidas a lo largo de siglos de penuria y hambre, donde el único regocijo era aquel que permitía la iglesia en estas fechas. No tiene sentido.
          Si quiero hace feliz a alguien, lo haré hoy, mañana, pasado, independientemente del nacimiento-tanto inexacto- de un tal Jesús en un pesebre. Planes perfectos siempre estuvieron condenados a la ruina, y tanta ilusión puesta en una sola fecha es una bomba de relojería. Dicen luego de la tasa de suicidios.
         Luego está la incopatibilidad de las vidas modernas, jornadas imposibles de trabajo en festivos nacionales, exámenes a la vuelta de la esquina, gastos y más gastos que ahogan la cartera de aquel que vive en números rojo es desde primeros de mes. Forzar un encuentro, no provoca más que infelicidad. Si la coyuntura no me permite abrazarte y engalanarte en una fecha, no significa que no te quiera. Cuando una fiesta se hace obligatoria pasa de ser una fiesta a convertirse en un castigo.

          Luces, luces y luces de colores. Luces, luces y luces de colores que no dejan ver las estrellas de invierno.  Pese a lo dañino de algunas, confieso que es lo poco que espero de estas fechas. El dorado derramado sobre los charcos del suelo, hadas rojas desenfocadas a lo lejos...Serían perfectas si alguien se detuviese a mirarlas conmigo, pero están todos demasiado ocupados comprando regalos.

            NanaGarcía/@Nanaringain.

        
        

Sagara VII

       ←SagaraVII★

      —¿Irás al cumpleaños de tu prima?

    Mi madre a penas me mira mientras sepulta el jardín de violetas que cubre su rostro. Tan cansada, tan yerma y tan fértil al mismo tiempo...su cuerpo es una tierra baldía de tanto explotarla plantando malas hierbas. Su vientre, oculto bajo el jersey de licra, tiene dibujadas las raíces de un manzano que baja hasta su sexo. Un manzano poco agradecido que solo dio un fruto, rojo por fuera y negro por dentro.
       —Por supuesto.

         Mi prima, Arana, después de que los cuervos jugasen con ella como si fuera una pequeña baya, se dejó engullir por uno de ellos, y ahora no puede salir de la noche de sus plumas. Como Perséfone, atrapada en el Hades, solo ve el día cuando su marido la escupe. Vuelve a rodar de pico en pico hasta que su amo la engulle de nuevo. Algún día reventará y solo será una mancha dulce en el suelo.

          Pero, nunca, nunca se protegería con espinas. Las mujeres de mi familia no podemos permitirnos dejar de ser frutos apetecibles, brillantes, inaccesibles. Por eso mi madre se avergüenza del jardín de secreto que no deja roba todos sus nutrientes al manzano. Debe ser agotador, pero mi padre es un jardinero constante. Temo, de verdad que algún día, los golpes ahoguen las raíces blancas de su abdomen, y no quede rastro de aquello que me trajo al mundo. Pero no lo regaré con lágrimas, ella ya preparó mi tierra para que diese manzanas que picasen los pájaros. Pero mi padre no me pica,  no abre y busca mis semillas, me guarda como un premio, hace brillar mi piel, roja, prohibida...Y mi madre quiere partirme por la mitad de pura envidia.

     Me miro en el reflejo del espejo del lavabo. Trazo con mis manos un corazón sobre mis clavículas. Nunca harán un árbol mis semillas, nunca rodearán mi cuerpo raíces blancas de vida. Soy una manzana podrida.
                  ★★★Continuará→

★NanaGarcía/@Nanaringain

Sagara VI

     ←SagaraV★

       Las sombras de las farolas observan el torpe vals de la serpiente y el cazador. Lentamente, me lleva, como un trofeo a la espalda. No estoy en una calle fría y hostil, no me vigilan las ventanas, estoy hundida en el calor de una persona ajena, y, se siente, por primera vez, tan real... Noto su pecho aumentando y disminuyendo de volumen. Él también sigue su propio ritmo, el ritmo que marca la velocidad de sus latidos. A cada tanto, me atrevo agarrar con más firmeza su pecho. Solo unos segundos de tensión en los que puedo casi arañarlo. Estoy completamente rendida a él, y siento que solo las zonas en las que nuestro cuerpo hace contacto, circula la vida. 

     —¿Eres así de callada, o solo es que te disgusto?
     — No me disgustas, estoy cansada.
     —¿Puedo preguntar de qué murió tu gato? Espero que no sufriese.
      —Murió...murió de frío.
      —¿De frío?
      —Sí, de frío...a Pomme le mató el frío...
          "Pomme era un gato débil, un gato de angora blanco, impoluto, precioso, de sangre azul y enferma. Sus progenitores no podían tener un origen más limpio, reyes de concursos de belleza y obediencia...Pomme...era un prodigio. "
       " Lo recogimos con a penas 1 mes, pequeño e inerme como era. Una estrella de nieve virgen donde dos ojos de hielo miraban perdidos a su alrededor. No comprendía quién era, qué era, por qué todo olía a desinfectante y la leche savía a silicona. No sabía lo que era la calidez de una mama, del resto de la camada. No tenía recuerdos de ninguna lengua húmeda, desagradable, pero llena de afecto, recorriendo su lomo. Su pelo níveo nunca había sido acariciado ni, por supuesto, ensuciado. Y tan puro era ese blanco, que nadie osaba a tocarlo.
        Así, pomme pasaba los días sentado, como un trofeo, en el salón. Su sombra, crecía a lo alto, pero, fina y alargada... recordaba la de un fantasma del crepúsculo. Siempre con sus luces heladas perdidas en el horizonte, no dejando que su pelo se manchase con comida o agua, sobrevivía con las palabras de admiración de los visitantes.
      Pomme, nunca se planteó ronronear a sus dueños, no sabía siquiera que esa era la llave a las caricias. Conscientemente, no padecía la ausencia de calor, porque no podía añorar algo que nunca había conocido. Sin embargo, su aliento vital se fue condensando de frío. Se volvió primero un río líquido que lo ahogaba a angustia y, a medida que escapaba la calidez con la que todos nacemos, se fue creando un invierno en su interior, donde el río de la vida se volvió una daga gélida, que finalmente, atravesó su corazón.

      —¿Por qué huía de sí su calidez?
      — Porque somos sistemas que dependen de otros para funcionar, porque el calor básico con que nacemos tiende naturalmente a escapar a otro. Es el principio de la vida, emitir la nuestra y recibir la que otro emitió. Uno vive de la vida de otros, porque la propia, ya la toma de vuelta el propio cosmos.
         — ¿Y de quien tomas tú la vida, Sagara? Tienes las manos frías...

      Me suelta y caigo al suelo sin despegarme de su espalda. Siento sus manos, el doble que las mías, envolviéndolas con delicadeza. El contraste del invierno con el sol de primavera deshiela el torrente que paraliza mi corazón. Bajo esas lánguidas y reprobadoras farolas, estoy derritiendo mi odio y convirtiéndolo en algo dulce y templado.

          — De ti. Estoy tomando tu calor, y a cambio tú buscas el mío, pero, lo siento, estoy vacía, soy un parásito que nació sin alma y nunca podrá compartir su aliento. Aléjate.
       
      Estamos frente al jardín de mi casa, sus manos me sueltan un instante, en que me deslizo hasta la entrada.
        
           —Adiós.

      Sonrío como la niña que soy, sin asomo de tristeza. Su rostro, por el contrario, se ha destruído, sus ojos no son más que un rastro de cenizas. Me he quedado con su fuego. Me apresuro al interior del edificio, quiero dormirme con el calor de Jon aún en la sangre, antes de que se extinga. Abrazada a su fantasma, no me siento sola. He sobrevivido otro día al frío.
             ★★★Continuará→

      ★NanaGarcía/@Nanaringain
  
        
          
    
    
      

Hojas caídas sobre mi barca.

     ¡Aquí! Apoyada sobre mi rodilla. El pecho hinchado de sal, cual capitán oteando el horizonte. Las olas están de buen humor hoy, como cachorrillos golpeteando el casco con sus colas. Ay de mi cuando aprendan a ladrar, esas mareas vivas de septiembre,  mejor no salir del camarote.
     He virado hacia el noroeste, sigo el trazo de los vientos de borrasca. A estas alturas, debe de estar muriendo ya el verano, el sol brilla cobrizo y se acuesta antes que yo. Ha decir verdad, siento nostalgia de los pasadizos de hojas caídas, de los bosques que tiñen y rozan sus melenas. Siento nostalgia de los montes, mis montes, bañados en granate.   Las montañas que subo en alta mar son inestables, de humor caprichoso, y se desvanecen en espuma. No toleran que el que llegue a su cumbre se vanaglorie de haberlas superado. Son montañas de soberbia y humildad.
        Sin embargo, no me arrepiento, allá, a lo lejos, me esperan islas, continentes, el fin del mundo, tal vez. Acantilados de caliza, acantilados de arenisca, acantilados de granito, creta, mármol...estuarios, deltas, paduras, manglares. Me esperan bosques sin fin de porte hirsuto y melena siempreverde, me esperan desiertos de sal y aire helado. Me esperan brumas plateadas, atardeceres de salmón pescado con mis propias manos en alguna catarata.
          Mi cuaderno está tachonado de manchas de agua salada que cayeron mientras intentaba dibujar unas hojas secas. Pero tengo tantas hojas para llenarlas de tesoros, que, aún llorando, sonrío. ¡El sol es testigo!

★NanaGarcía/@Nanaringain

Sagara V

  ←SagaraIV


      Al reflejo de la ventana le aburren los mapas colgados frente a él. Al reflejo de la ventana le cuesta sostener su cabeza contra el puño cerrado. Los gatos juegan en el árbol que se le superpone; grises, pardos, gatos salvajes que hacen que el yo aburrido del cristal se desvanezca.
      El profesor sigue con su perorata, sermón de iglesia que nadie escucha. 20 niños agazapados sobre sus móviles, escribiendo su nombre con la punta de un compás en los ya tatuados pupitres. 20 cabecitas que solo comprenden, confirman y demuestran la teoría de la relatividad. Si ahora los segundos son horas, luego serán milésimas. Din duda, el tiempo debe de tener algún trastorno de personalidad. Uno de  los gatos se ha caído, y las ramas del manzano no me dejan verlo, están cargadas de hojas, aunque sea otoño.

      Finalmente el timbre suena y el reloj, las caras de mi compañeros y los pupitres cobran vida. Patas de hierro arañando el suelo, tapas de madera golpeándose sin reparos al caer, gritos, risas, papeles volando y un adulto con el rostro gris descompuesto mientras borra la pizarra. Ha de ser violento fingir, no darse cuenta de que el motivo de la alegría de los que se van, es, precisamente, alejarse de ti.
        -Sagara, tengo que hablar contigo un momento.
        -¿Si? ¿Qué pasa?
        -A..aquí no, ¿me podrías acompañar al baño?
     
       He accedido. La chica, Ana, es un pequeño ser regordete y siempre sonrosado, como un pequeño petirrojo. Su voz no alcanza sus orejas, pequeña, frágil, tremendamente tímida, incapaz de hilar dos frases sin hacer un nudo o desenhebrarlo del tema, es adorable.

        -Yo...yo, te he llamado porque...porque... ¡Juegas tan bien al baloncesto!¡Incluso los de bachillerato lo dicen! Que deberías jugar en una liga profesional...y bien, y yo, te he visto y eres genial...pero no solo jugando, sino como persona, y yo...yo soy tan desastre...perdóname, pero...¡Oh Dios, qué vergüenza! Yo quiero que me ayudes a entrar en el equipo.

         Me mira temblorosa con los ojillos negros húmedos. Un pajarillo fuera del nido. Te has confundido, criaturilla, yo no tengo alas, sino escamas.

          -¿Solo eso?¡Déjamelo a mi! No habrá ningún problema.

         Sus ojillos se abren como si mamá petirrojo trajese una jugosa lombriz. Salta y me abraza.

           -¡Gracias!¡Gracias!¡Gracias!

         Es un amor, la empujo contra mi y río cantarina.

            -Somos amigas, ¿no?

           Es la primera vez que hablamos.

            -¡Sí!

           Veo al petirrojo alejarse, se reunirá con sus libros en alguna esquina. La echaron del nido de polluelos del colegio al poco de romper el cascarón, y ahora avanza a saltitos, pues no aprendió nunca a volar. No aprendió nada de los pájaros, solo que sus picos duelen, y que cuando no tienes ala bajo la cual calentarte, los inviernos son mortales. Será un placer instruirla.

            Después de comer voy a la huerta que hay en a trasera del edificio. Tras unos árboles, junto al muro devuelvo las lentejas con una acidez extra que no es la del limón sino la de mis intestinos.  Los baños estaban ocupados y no podía esperar a finalizar las clases para desacerme de esa pesadilla hípercalórica. 360 las lentejas, más 150 del chorizo, 120 del pan, 280 del lomo y 128 del yogur. Se me nubla la vista. Pero ya está fuera, espero que todo.
           
           El mayor problema ahora es hacer desaparecer los indicios de la boca. No tengo agua, y corro el riesgo de encontrarme con alguien en el camino a la fuente. Es la hora, estoy mareada, no tengo fuerzas para moverme. A duras penas llego a la altura del edificio y me dejo caer contra el árbol. La noche llega de pronto.
         Me despiertan unas caricias peludas en la nariz. Tengo dos canicas verde hiedra frente a mi, rasgadas con dos navajas que me miran condescendientemente. El gato que se cayó del manzano.
         -Hola pequeñajo ¿Comment ça va? ¿Te dolió el golpe? -Me mira divertido, su cabeza son dos luces verdes y una sonrisa. -Seguro que ni la mitad que a mi. ¡Joder!, ¿Qué hora es?
       
        Desde luego, hace tiempo ya que terminaron las clases, la luna está en lo alto, creciente, y La Polar saluda. Qué dúo más cáustico, me duele cada radiación que envían a la tierra.
         El gato se sobresalta y las ramas del manzano se mueven. Probablemente fuese al revés, pero yo no estoy para tomar al mundo como viene.

        -¡Sagara! ¿Qué haces aquí?
 
        Terror, tengo miedo, el cazador ha venido, me tiene débil, sola, inconsciente, no tengo cómo huir de sus balas.
       
       -¡Ah! ¡Jon!
       -Llevamos todo el día buscándote, hemos llamado a tu casa pero no contestaba nadie. Pensábamos...Quería pensar que te habían llevado tus padres a alguna parte, que estabas bien..pero demonios, ¿qué haces aquí?

        No puedo recomponerme, no puedo esconderme, estoy al límite.

      -¿Qué hora es?
      - Más de las nueve, las chicas acaban de irse a casa.
  
         El gato salta sobre Jon, quiere jugar, es demasiado afable para ser un gato callejero. Los ojos que tanto temo se vuelven humanos por un momento, mientras acaricia al gato. Su distracción es suficiente para que tome algo de control sobre mi misma. Río risueña.

     -Siento haberos preocupado, de verdad. Este mediodía vi al gato caerse de árbol, fui a socorrerle y estuve largo rato con él, pero, como no he dormido nada en 3 días, me he quedado inconsciente hasta ahora.
     -Eres increíble,- ríe a carcajada limpia, mostrando todos sus colmillos. Pero, me preocupas igualmente, ¿por qué no duermes?
     -Mi gato, finalmente murió, y he pasado la noche llorando. Por eso, cuando he visto a este pequeño caerse hoy...

     -De verdad lo siento.

         Parece que de verdad me compadece. No me siento capaz para intentar adivinar que se oculta detrás de esa mirada, que ahora parece tan sorprendentemente humana.

     -Súbete a mi espalda.
    -¿Cómo?- Eso me ha hecho despertar de mi letargo.
    -Es tarde, estás cansada y no pienso dejar que te caigas tras ningún perro en el camino. Sube, te llevo a casa.

        Que se sigan riendo el gato, la luna y las estrellas. He hundido mi rostro en la capucha de su sudadera, está  caliente, y los mechones de su nuca me hacen cosquillas. Mis brazos lo rodean, con fuerza, tienen como excusa la gravedad. Es extraño, incómodo, antinatural. Las serpientes no abrazan, rodean, dejan sin aire, rompen costillas, matan.... Pero yo lo estoy abrazando. Por primera vez ppr mi cuerpo fluye sangre caliente, o así lo siento, al menos. Ojalá y los segundos a casa fueran horas, pero el tiempo es caprichoso.

                                                             ★★★Continuará→

        ★NanaGarcía/@Nanaringain

       
          


         

           

¡Premio Excellence!

         Para una marinera sin brújula, que navega sin datos que impulsen su vela, que a duras penas no se convierte en astillas contra las rocas de google... Para tan endeble barca... para tan maltratado cuaderno de bitácora...
         ¡Para tal desastre que es AsYouWant...!
         Es increíble, un honor y un gran trago de agua(dulce) despertarse siendo nominada al premio Excellence :*)         

      
         Poco tiempo llevo vadeando como blogger, y no dejo de maravillarme del compañerismo, la simpatía y el ambiente tan familiar que se respira. ¡Estoy encantada de haber levado anclas!


    Así pues, nomino a:

  1.- +Jordi Núñez por el blog Historias llenas de vida
  2.- +Miguel Costa por el blog Los Señores del Edén
  3.- +Joaquín Bas por el blog El Ágora de Joaquín
  4.- +Richard Pace por el blog La Comunidad de los Traidores
  5.- +Batiloves Willis por el blog  Pequeña Batman.
  6.- +Vida en teMicrocuento
  7.- +Alba Trois en Viviendo en mi mundo paralelo: mi mente.
  8.- +Alejandra Sanders por Cuentos de terror y profecías.
  9.- +David Jose Rojo por Suburbio de letras nocturnas
  10.-+Alejandro Vargas Sánchez por Neorrealismo Virtual
                                         No seáis perezosos y nominad a otros 10 marineros ;)

  Un beso y buenas mareas~~~~NanaGarcía/@Nanaringain

    

Those ilogical animals: I. Introduction. Clarifying what make humans so diferent

          Those ilogical animals: Preface

      I was set to start this analysis by blaming our nonsensical behaviour towards animals, but first, a staple breakdown is needed not to throw groundless explanations and arguments. However, but for a previous explanation, my words would be worthless, and, although for logical beings whiling away for hours on end, is over worthy doing...those ilogical ones don't like wasting time.
   
      Let's settle down what is the diference between us and those silly beings called...humans.
      Ever since we blazed fire in the lonesome savanes of Africa, a feeling of superiority, a species chovinism sprang from our hearts. No longer were we under nature's disposal, no longer under time's and space's rules. The sensation that the sky was the limit started to give wings to our then-hairy- back. Conceited, comptentuous, we made up Gods and Goddess that would work as alivi when our ambition reached the end of the road. We were powerful, the blessed ones, The Creator had choose us to be the gardeners of Earth.
      Such a white lie, such a pitiful tale not to destroy ourselves in despair. It was needed to ensure our exclusiveness, or else, our lives' value would be at the same level as those's we ate. Better not to think of it.
      Yet, even if we tend to avoid reality, there it is. Nature passed the act that green lighted killing for survive. In that, we can't scape from life's rules, we are killers, but, instead of assuming it, we sorted a classification among living beings so that, regardless of taking one life to give us life,we are free of charges. We haven commited any felony so long as those to pass away, are not rational.
      But, do they think! They use their mentality so much as our ancestors did. If not, wouldn't we have go down the branches of the trees in order to survive. Because, despite what some belief intend to pass off, earthly we are, there is no special star shinning upon our foreheads, there's no other path than death for the whole Earth's neighbourghood. Yes, in different ways, and not necessarilly worse developed, all of us have brains. All of us are rational. Sorry, Aristotle.
      Would some state that, insofar we are conciouss of ourselves, we are different. That old Cogito Ergo Sum. Notwithstanding, seeing as primates and birds have recognized themselves in the mirror, that argument gets out of date. The same happens with our impressing capacity to comunicate. Dolphins and whales did more efficiently. Moreover, even if we can't realy understand sensitive lenguage, that aparently rough transmission of information that rules the wild, is not only sophisticated but probably unniversal. Babies, human babies have no mother tongue problems to pass their feelings on with other beings of no matter species, excluding human adults, of course.
       Symbolic mental structure? writing?creativity? Gorilas can read sings, elephants can paint. If they don't it's because it is unnecessary for them to survive. Here some would point out the most evident difference, we aren't attached to grins as they are, freedom of choice is our trademark. Consequently, all a whole called moral has been made up. Yes, made up, because there's not an unniversal moral, under the mask of thought we have hided the rush to survive. As an example, the reason why do we blame murdering is beyond evil, is far more simple, if we kill each other, our species is going to disapear. If we love, if we play to be Romeo and Juliet, is just because our conscience needs a further purpose to give life, some pleasure it's needed to deceive us and fullfill then, so absent-mindedly, the labour of perpetuating our existence.
        Eventually, we got run out of differences, so then, no argument is valid to justify our abuse. Animals feel, animals think, animal feel sorry for you when you're suffering, animals would protect their masters so as both would win nature's game. It's only natural, so sensible, so easy, nothing is carried out without a logical aim in this world. Nothing but our cruelty.

       Nana García/@Nanaringain
        
       

       

  


   

Strangers on a train.

       Hacía tanto calor allí dentro, tanto calor hacía, que parecía que fuese a estallar una tormenta de esas que echan a perder las cosechas. Ojalá. La humedad y la presión estaban alcanzando tal nivel, que eran capaces de pintar las ventanas con vaho. Hora punta hacia la playa, mediodía de verano en un tren de vía estrecha. Familias enteras sentadas sobre las enormes fiambreras; mochilas a la espalda, en el regazo, sobre la cabeza...¿los niños? Sobre o bajo la carpa formada por los padres, que aferrados a la barra intentan no caerse con cada curva o bache. El peligro, sin embargo reside en la mesa, hamacas y sombrillas que no tienen con que sujetarse. Hace calor, el viaje es largo, huele a sudor, una pila de maletas se ha caído unas cuantas cabezas más allá. El llanto es un látigo de siete puntas en los tímpanos, '¡Papá..!¡Papá..!       

        Puedo figurarme el sentimiento general de los pasajeros. Pese a que algunos hayan logrado 'escapar' de la lata  imaginándose que son Sardinas frescas del Cantábrico, el berreo de un niño cansado y enfadado con sus padres —que quiere hacerles pagar por las incomodidades de viajar en turista—,  es un fenómeno inmisericorde. Inmisericorde por el instinto asesino que despierta en sus víctimas. Pobre niño, tanto odio para tan pocos centímetros.
        Sin embargo, de entre todas las caras que puedo distinguir en el vagón, una, una sola, sonríe. Un hombre de oriente medio, de nariz carnosa y poros dilatados. Sus vivos ojos negros capturan mi mirada al instante. Le basta como tácito disparo de salida para entablar conversación conmigo.
         —¡Buenos pulmones el pequeño!
         —Para goce y disfrute de sus padres, yo preferiría escucharlo más adelante, con unos cuantos años de técnica coral.
              He contestado con cara de póker, mirando sin mirar por la ventan. Reconozco que el hombre me ha puesto nerviosa. Hoy día, las conversaciones con extraños solo se dan entre niños, viejos, locos y borrachos. Los pequeños carbones que tiene por ojos saltan demasiado alegremente para estar ebrios. Descartado. No fue ayer cuando dejó de beneficiarse del carnet joven, pero aún le falta para disfrutar de los descuentos de la 3ª edad. Descartado. Solo entra en la categoría de 'loco', pero no puedo distinguir si en el subíndice 'inofensivo' o 'peligroso'.

Ajeno a mi examen dicotómico -espero-, vuelve a la carga.
               —¡Ay, los hijos! Llenan de ilusiones a sus padres, y luego, tienen que cumplir no sus propios sueños, sino los de quienes les dijeron, ''cariño, vas a llegar lejos''.
           El hombre tiene una sonrisa amable, las mejillas generosas y las cejas espesas. Parece buena persona. Tal vez no esté loco y solo sea sociable.
               —Seguro que tus padres están muy orgullosos de ti. Una chica tan guapa e inteligente.
          Adiós. Esa última frase ha activado todas las alarmas de mi columna vertebral. Demasiados piropos sin fundamento, mi corazón se va a salir de mi pecho de puro miedo. Intento callar con una mueca—una serte de sonrisa— la voz que grita ''¡violador!¡violador!''.
Debo disimular, seguir hablando, ser amable, y rezar porque no se baje en la misma estación que yo.
                —Jajaja. Demasiados halagos para una desconocida. Dudo que puedas adivinar si soy o no inteligente con solo intercambiar una frase.
                —No una frase sino las decenas que has escrito durante la última hora.
            Cierto, estaba terminando un ensayo sobre moral y comportamientos sociales. El tipo me había estado observando. Demasiado miedo.                    

                 —¡Imposible! ¿Cómo has podido leer algo si estaba frente a ti?
                 —La ventana, leía en el reflejo.
                 —Eso sí que es verdaderamente impresionante. ¿Porqué perder el tiempo leyendo al revés lo que escribe una cría? No es lo suficientemente bueno para semejante esfuerzo.
                  —¡Para matar el tiempo! Si no lo matase, el me mataría a mi...
             Empieza a interesarme el sujeto. La curiosidad vence al miedo. Tanto si es peligroso como si no, no tengo otra que compartir el trayecto con él, así que, disfrutemos de la conversación.
                    —¿Y hoy? ¿Porqué has elegido el tren como matadero?

Those ilogical animals

        Ages are already, ages since our path diverted and went through the forest of science trees. Our forefathers struggled long to reach today's sophistication. Such a succes, can't be neglected. Humans are a genuine prodigy of further mental structure. Earthbound though, we have managed to overcome all the earthly instincts that could convey any naughty animal nuance. Or, at least, that's how we see ourselves.
         The truth, the disturbing and noisy truth, is that no matter how many sinapsis we make whithin our brains, we are animals. We can't help neglecting it as a disgraceful fact. That barking dog and both yourself, share the same DNA that brought the world into being. Differences are so slight that if we were to accept them aloud, blushing would be the least response expected.
          I have no real proof of up to which extent 'ilogical animals' are ilogical. I can't state how much are they sensitive. But, I swear they are enough developed not to be treated as they are. I am not going to sermonize anybody about turning into vegetarianism and live without hurting a hair of their furry bodies. Just respect, basic and sensible respect it's what I demand for.
            Pets in funny dresses, pets that wouldn't have to be pets, pets used as sexual and emocional relief, boasting device pets... I wonder if their masters can stand their reproaching gaze.
                                       
               Those ilogical animals: I. Introduction. Clarifying what is so differnet among human beings
             

     ★NanaGarcía/@Nanaringain
             

Tres semanas ya...

                                                                                                                  28 de Agosto de 2014

                                                                                               

      Romero, lavanda, y unas pocas piedras en la cartera. Son mis recuerdos de tierra firme. 

     Tres semanas ya acunada por las olas. Unas noches caigo a lo más profundo del océano con solo cerrar los ojos, otras, las olas inundan mi camarote y me golpean soltando grandes risotadas saladas que impiden respirar. Al amanecer, todo está cubierto de salitre, incluso mi cara y los bordes del cuaderno. Como si hubiese llorado hasta inundar la cabina. Al mediodía, sin embargo, lo que queda es una abrasadora capa de sal que hace que salte como una loca de rabia. Nadie me ve, al menos.

       Han sido días poco productivos, demasiadas olas para tan pequeña barca,  cada vez que agarraba la pluma, me arriesgaba a empapar todo lo escrito. Así, han pasado los amanaceres al crepúsculo, siguiendo el rumbo de las nubes. Que son tan dolorosamente hermosas... Como templos desde los cuales te observan seres de hielo, seres que son lo que la luz quiera que sean: dragones congelados en mitad del vuelo, cayendo hacia el centro de un reloj cuyo corazón es el sol...

        Produce angustia tener como compañero el cielo, y como apoyo el mar. Dos inmensas libertades que caen sobre el pecho, aplastándolo. Es horrible ver la libertad tan cerca, para darse cuenta de que, un valor infinito como es ella, viaja por una vía a la que mi frágil barca, finita, contingente, no puede pasar, pues naufragaría en el intento, ¿o no?

        Estoy navegando sin brújula, donde me lleven las corrientes. Cada vez los lazos que me unen a mi puerto son más débiles, y no me importa. Siento que si se cortan podré dirigir mi barco, hacía algún punto cardinal, sin miedo, sin estar perdida, porque lo que busque será el mar que tenga en ese momento acariciando el casco. Pero aún no soy apátrida, aún cojo mi cartera, y aspiro el olor a romero y lavanda. Y observo la larga sombra de las piedras cuando fallece el sol. Brillan como venus. Son mis memorias, la promesa de un nuevo alba.

  ★NanaGarcía/@Nanaringain

Dicen que el agua...

Dicen que el agua no tiene esencia,
y sin embargo,
trae tierra,
trae humo,
trae mañanas grises a la escuela,
trae septiembre ocre y fresco,
árboles bañados en bronce
y vigas de latón viejo.
Dicen que el agua no tiene tiempo,
Y sin embargo,
Recuerda a niños,
recuerda a juegos,
recuerda a largas tardes de libros,
tras ventanas que son espejos
y puertas a un mundo secreto,
que me invita a entrar con su reflejo
Dicen que el agua solo es agua,
pero cuando llueve,
cuando las escaleras resbalan,
palabras, teclas de piano
y zapatos encharcados;
cuando el agua moja mi infancia...
Es entonces,
que yo sé que estoy en casa.

★NanaGarcía/@Nanaringain

Sagara IV

  ←SagaraIII★

        Llega la noche y las sombras se balancean en los columpios. Ríen y gimen las cadenas cuando el viento las empuja. es un viento arisco que muerde al levantar la arena del suelo. Deseo, deseo tanto subirme a la caseta del tobogán y convertirme en un cohete, que despega en sentido inverso. Pero pesa la mochila de deporte, pesan las piernas, pesa la hora de volver a casa.
       Lo importante es no pararse, seguir el compás,- 1, 2, 3, 4,- pues si lo pierdo, no podré llegar jamás. Golpe de puerta, giro de muñeca, tintineo del llavero. Dentro.
         -¡Hola!
       Nadie responde, sin embargo, sé que tanto mi padre como mi madre están ahí. Cada uno perdido en su agujero. Imagino a mamá serpiente, enredada con la bici estática en el sótano. Papá serpiente escribiendo mensajes a alguna lagartija...Yo voy a mi celda, abro un libro y sigo contando, 1, 2, 3, 4, 5... los segundos que quedan para la cena. Esas balas, esas malditas balas no desaparecen. Detenidas en el aire frente a mi, amenazan con atravesarme. "Sagara, Sagara, a Jon le gustas..¿Te has dado cuenta de cómo te miraba?" "¿Porqué no te has quedado con él?" El vestuario parecía un gallinero, nadie se acordaba del gato enfermo ya, era más importante resaltar mis éxitos, mi actitud y lo celosas que estaban. Sin embargo, yo había permanecido con los peones, no había hecho jaque al rey cuando había tenido oportunidad. Eso les hacía admirarme, y envidiarme más aún. Debía actuar con cautela.
        Sin embargo, sus suposiciones se limitaban a los 3 elementos que ninguna niña debe osar sobrepasar. Cualquier suceso del mundo que no pudiese catalogarse en 'Salud, dinero y amor' debía ser obviado, triturado, eliminado de sus mentes. Información clasificada para tan débiles neuronas.
         'Amor'... ¡Já!Esas balas no apuntaban al corazón, si solo así fuera...
         No recuerdo cuándo comencé a jugar con el amor, mis recuerdos alcanzan a los primero besos a mi padre, a la maestra de guardería, a mis compañeros. Besos en la mejilla, cumplidos, lágrimas de cocodrilo. Hacer sentir que eres una muñeca que come de su mano, ha sido siempre tan fácil. Sutileza, sonrisas cómplices, escondites, un sugerente dedo sobre mis labios que indica silencio, y el sello de que son míos. Pero él no. Él no. Tengo miedo, no puedo contar al mismo ritmo los segundos, se me escapan en escalofríos, no me deja de mirar, aún en la pared, brillan oscuros y terribles. Quiero que dispare, que dispare y haga conmigo lo que le plazca. Que saque la serpiente que tengo dentro, que beba todo mi veneno y se intoxique. Tal vez, tal vez así seré solo un pollito sin memorias, que se alimente de los granos que él me de y que por las noches duerma tranquila entre el aliento del resto de animales de sangre caliente...
            -¡PUTA!
          Se ha escuchado un golpe metálico, una sartén cayendo al suelo, imagino. Cuando son cristales o platos es más fácil adivinar que tenía mi madre en sus manos cuando mi padre le ha golpeado.
             -Zorra de mierda, ¿Quién coño te ha dicho que me puedes dar órdenes? ¿Que deje de enviarle mensajes a mi secretaria? ¿De qué vas? ¿Crees que me la quiero follar? ¿Es eso? ¡Ella no es tan puta como tú! ¡Sólo a una puta se le ocurriría algo así! ¡Poniéndote a punto llevas 2 horas en la bici! ¿Disfruta al menos, o eres tan jodídamente estrecha como conmigo? ¿Quieres que le diga a tu madre lo salida que está su hija? ¡No tienes corazón! ¡La vas a destrozar a vergüenza!
          Las puertas aplauden con fervor, los dos bailarines están haciendo temblar el suelo de la cocina, la prima donna ha empezado a cantar arias en mitad del pas de deux incluso.¡Qué espectáculo! ¡Qué maravilla! Y todo el mundo  se lo va a perder porque las ventanas están insonorizadas y las puertas al teatro cerradas.
           ...3672, 3673, 3678...cuando llego al 3690 mamá me llama a cenar con una voz de pajarillo. En la mesa hay pescado a la plancha, cubiertos de plata y flores frescas en los brazos de mi madre.
Me sonríe entre fucsias y violetas.
          Mi padre me da un beso en la frente.
              -¿Qué tal el día, cielo?
          Sonrío como el sol al amanecer.
              -Perfecto.
                                                      ★★★Continuará→

        ★NanaGarcía/@Nanaringain

   
   

        
   

Sagara is coming...

Perdida, hambrienta, presa, cazadora, sedienta, amada, odiada, herida, eufórica, exánime, mortal, eterna, 

SAGARA

Gaviota

¿Porqué mi cabeza llenas de palabras,
si arrebatas la pluma de mi mano
y con sorna,
pisoteas mis escritos contra el barro ?

¿Porqué me obligas a ver el futuro através
de las páginas de la historia,
en que mi presente
no será más que una coma?

¿Porqué a un barco naufragado
encadenas mis plegarias,
a un barco cuyo casco
bebe sal,
y sus pasajeros
Sueñan fundirse con el mar?
¿Porqué...?
Si soy gaviota y tengo alas
...déjame volar.

★NanaGarcía/@Nanaringain

Scratching the bluest sky

★Wander under the shadow of the great façades of Albacete :")

I took this shot while walking around in Albacete. This city's old buildings seems to be alive as the sun and the birds play with them. It's lovely just looking upwards and discovering the bluest vault scratched by the top of the edifices.

Available in FineArtsAmerica.com!

★NanaGarcía/@Nanaringain

Shame, Rage and more beaches

      Well, to write this post, I have no choice but to tell you where is my secret base...wait, my quarterbacks are, exactly...in Spain. Somewhere between the Strait of Gibraltar and the Pyrinees. Go and find me.
      Just kidding. I needed to make some fun of this because I'm so wounded up that my mouth bleeds antimony. Why, you'd wonder. The answer is that I love my homeland...and I have just had my heart broken.

      Since I was a grasshopper high, I've been told about the wonderful southern coast of the peninsula. Virgin beaches of moon light sand, freezing waters, where the wind imposes its will whimiscally...That was Cádiz, Phoenicians Gádir, first shelter of the greatests dealers of The Mediterranean sea. The Pillars of Hércules, the end of the earth, so near of the Paradise that it seemed just its tresshold. Yet, when I finally made my way to Lord Byrons 'Ocean's syren', I felt the Phoenicians, the Romans, the Visigoths and the Moorish boiling inside of me. I was ready to accomplish their vengeance and make brochettes of tourist's meat.
      Where once pearl white sand carpets disappeared with the line of the horizont, now, an infinite parade of brand new cars could be seen. Bright, vivid, arrogant...Toyota, Mercedes, Kia, Peugeot &Co. were palling up beachfront. Maybe Mercedes was a bit left aside, it's too upper-class to befriend them anyway.

      No trace of shame here, the car row was so blinding shinny that more than a ship must have took it as a lighthouse.  My condolences to whom ended up agrounded on the shore.
     But, what was really funny, was to follow the black-brick-road, in our search for a place to skewer the umbrella— and not to pierce any sun-bather by mistake—. Yes, the only spot not colonized (yet), was a road of black sand, oil black sand. As an extra amusement, I enjoyed jumping the cold, crazy whaves of the Atlantic Ocean...while I picked up plastic bags and sponges of poliexpan. I couldn't avoid more garbage there, everytime I thought about the great Pacific's Plastic soap, I shrieked with horror. I felt guilty as a killer, and it wasn't even my rubbish.
       Whose then? Of the hordes of easy-going and nature lover richmen and richwomen. Astonishing villas, breath-taking mansions, attached as if they were a coral rift outside water. To top it off, while coming back from the beach we smelled the nicest sea aroma of our lives. But it didn't come from the shore, but from the long row of stalls, pubs and discotheques that was facing it. Very chic, all of them full of bronzed blondies and rasta-surfers. I think they confused me with someone else, because they were yelling at me very  insistently, 'Maria!''Maria!'.
          I was told that in those beaches the cows and the horses laid by your side not so long ago, now the cows are at the other side of the wire. They look at you with anger and I nod with remorse. Why everytime we acquire the Paradise, do we burn it to ashes?

      ★NanaGarcía/@Nanaringain

              

The window to Pyrinees

★Cling over the Pyrinees if you dare ;')★

This was just one of the awe-taking sights of Le Chemin de la Mature. This nice path was so called because the trunks of its trees were logged and carried down to make masts. Today, it remains being a fairytale's  ascent.

A dream come true to anyone who loves mountains! 

★NanaGarcía/@Nanaringain

Sagara III

      ←SagaraII★

      ...Ahí va little boy, reventando el patio al caer de la canasta. Al eco del primer golpe se le superponen las numerosas ondas expansivas del rebote. 

    —¡Buena, Sagara!
      No sudo apenas, soy de sangre fría; pero seco mi cara con las manos mientras dejo escapar un suspiro y una sonrisa. No hay mejor respuesta.
    — Otra vez vamos a arrasar gracias a ti, ¿Cuántas copas vamos ya?
      Vuelvo a sonreír.

    —Nunca me he parado a contarlas, jugar con vosotras ya es un premio.
      Y no he mentido, si hay algo que me libera es lanzar el balón. El odio, como una bola de tormenta comprimida, sale de mi, disparada y estalla en un trueno que destruye todo, hasta los cimientos. Pero no, cuando la nube de hongo se dispersa, nada ha desaparecido
      Siento una mirada como una daga a la altura de la mejilla.  Es él otra vez, el hijo del entrenador. Un inútil de 25 años perdido en algún punto de la educación secundaria. Un fracasado del que alejarse. Sin embargo, insiste cada día, arrogante, en sentarse en el banquillo a dejar vagar su mirada por nuestras pantorrillas de lolita. Siento que hay algo anormal en el, como si, al igual que yo, fuese hijo de alguna bestia de zoológico. De un caimán, tal vez. Apoyado sobre sus rodillas, la mirada de plomo fundido se le desborda por las mejillas. Es él, él, el único que sabe que en mis venas fluye veneno, y no sangre. El único que ve al monstruo dentro de la carcasa de porcelana. El único que no desea ser devorado, sino...devorarme.
       Con un salto de rabia lanzo a Fat man.

El balón golpea el aro con brutalidad y alcanza la pared opuesta, explotando a escasos centímetros de su cara. Un breve sobresalto, su plomo se solidifica por un momento mientras observa como el misil se aleja botando.

    —¡Lo siento! ¡Perdón! ¿Estás bien? Se me fue la mano.
      Mi rostro es  la definición misma del arrepentimiento y la preocupación. Pero, como él nunca ha abierto un libro de texto, solo sabe leer entre líneas. No importa, no es a él a quien debo engañar, sino al grupo de pollitos horrorizados que tengo alrededor.
    —Nada, nada, —sonríe—hasta a Dios se le escapan los balones de vez en cuando, si no, mírame.
      Encantador, si los pollitos hubiesen sido gallinas, hubiesen puesto un huevo de la emoción.
    —Pero tú ¿estás bien? Te veo un poco pálida hoy. Quizás deberías descansar.
      Quizás, quizás debería dejar de vomitar cada grano de arroz que pasa por mi garganta, quizás debería dejar de robarle los antidepresivos a mi madre, quizás debería abandonar mi trono y hundirme en el barro. ¿Es eso lo que quiere? ¿Verme enterrada entre mis propias heces? 

      —Tranquilo, mi gato ha estado en el veterinario y no he podido dormir por ello. Pero estoy bien, jugar me ayuda a distraerme, si no, no podría dejar de pensar en él.

        Encantadora, todo el equipo me abraza entre sollozos. Me arropan y me juran que estarán ahí para lo que sea. Mi gato duerme tranquilamente en su cesta, y yo ronroneo por dentro. Este amor falso son mis verdaderas proteínas. ¡Qué me amen! ¡Qué me amen más! ¡Qué sigan fingiendo amarme como hasta ahora! 

      Pero él me mira, y sus ojos son balas...

      Tengo hambre, no me gusta ser la presa.

                          ★★★Continuará→

        ★NanaGarcía/@Nanaringain

   
   

Joined to FineArtAmerica!

        I've just joined to this great society of worldwide artists. Click and see what I see when I look to the world!/ Acabo de unirme ha esta gran sociedad de artistas globales. Haz click y contempla el mundo como yo lo hago! :")

★NanaGarcía/Nanaringain

What's Happiness?

                                             ___  Happiness is just the brink to the cliff of disappointment.
                                                                                                 ★NanaGarcía/@Nanaringain

Sagara II

       ← Sagara I★

          En la pátina negra que cubre la pared de la cocina aparecen como ascuas las pupilas del reloj. Corro al baño, regurgito el desayuno y cerco mis propios pozos hundidos con pintura de plomo. Ahí está, la princesa, la muñeca de dulces ojos almendrados y cobrizas mejillas. El espejo me devuelve una encantadora sonrisa, hermosa como una adelfa en una noche de verano. Pequeños labios donde no hay rastro de veneno. Pero yo lo siento, bajo mi lengua.

       Finalizado el engaño, salgo al sol que intenta entrar por el marco de la puerta. Se respira aire de lluvia recién caída. Henchidos los pulmones, parece que las flores del jardín estallan en colores a mi paso. De puntillas, aérea como un pájaro. Un pequeño gorrión que aún no sabe volar. A saltos, corriendo, calle abajo, no pesan mis pies, soy grande, soy pequeña, no soy más que una niña.

       Pero al terminar la calle recupero mi estatura y abandono el juego de ser Alicia en el país de las maravillas. Vuelvo aconvertirme otra vez en la princesa que todos adoran y aman. La perfecta Sagara. 

       Me abrazan en el camino mis 'amigas', mis grandes imitadoras. Podría decirse, que, sus padres las hicieron, a mi imagen y semejanza. Podría usarlas a ellas de espejo incluso.... pero, oh, no, sus pozos no son negros, quizás estén ciegos, pero no muertos.

        Las horas pasan entre mensajes de texto, sonrisas de burla que se convierten en adulación cuando el profesor de turno se gira. 

        Es un juego entretenido, dominar con precisión cada gesto, cada aleteo de pestañas, para que las moscas a mi alrededor caigan fulminadas a hacia mi. Soy entonces una viuda negra que teje una irresistible red por donde pasa. Satisfecha, devoro almas, devoro cuerpos a besos y dejo preparados al resto. Enredados en mi seda, se van envenenando de anhelo... Pero, en el reflejo del espejo... ¡Sólo se ve una niña! ¡Una inocente niña que apenas sabe lo que es ser mujer!

            ......Es que..¿siquiera sé quien soy?

                                 ★★★Continuará→

                             

                           ★NanaGarcía/@Nanaringain

Gathering the leaves

As the leaves I left behind,
behind rest my cloudy bed,
my stone heart,
my winter’s warm.

And now,
under this crying sky

I’m nude,
Hopeless

Waiting to be shot to dreams,
by a shiny tear,
-And Never wake up again,
Never to see the light,
Of the wintry summer’s
dawn.-

The sunshines,
As kisses,
Soft, sweet, reassuring
Turn into scorchig lances,
So hot that they are frozen.

My eyes blinded,
My heart dried,
as the leaves I let fall,
My whole trunk lacks the light,
of a shiny tear,
to mutter a weak goodbye,
before my remainings,
my bitter dreams,
become one with the dust,
the dust that will be earth
to sorrowfull roses,
and thorns of regret.
Would you cry upon me,
Would you avoid it, my dear?

★NanaGarcía/@Nanaringain.

¡Una Semana a la deriva!

         ¡Feliz Cumple Semana!  Lancemos cohetes y sirvamos el cava, hay que celebrar que hemos sobrevivido a la primera semana a la deriva de As You Want.
          No me malinterpreteis, soy el tipo de persona que pone los ojos en blanco con los 'cumple semanas', 'cumple meses' y demás ñoñerías. Aquí tampoco quiero ofender a otro colectivo, pero ni mi propio aniversario me provoca unas ganas irrefrenables de tirar la casa por la ventana— y mucho menos la tarta— para celebrarlo.
           Sin embargo, mi retoño merecía una mención, y, qué demonios, es una buena excusa para escribir una entrada.
           Así pues, queridos invitados, me gustaría comenzar la reunión recreando como han sido estos primeros días de vida del blog:
      Sábado 2 de Agosto, a punto de levar anclas, Nana decide comenzar un cuaderno de bitácora en blogger, o al menos intentarlo. 23:00 horas, 'Empecemos por registrarnos, no tomará mucho tiempo.' 

                                      ........

      Lunes 3, 2:00 am, Nana ha completado el registro.

      Sin embargo, los nervios, la emoción, el 'Asturias patria querida' bajo el balcón, llevan a Nana ha escribir su primera entrada (Sagara), a las 6 am. Sarna con gusto no pica, ebria de satisfacción, orgullo y felicidad, icé velas y zarpé sin rumbo fijo.
       El cuaderno, sin embargo, no podía quedarse en un rincón del camarote, así que me dispuse a crear una red de nudos para lanzarlo al mar...sin saber cómo se lanza una red. Así pues, antes del atardecer, tenía en mis manos 4 cuentas de internet en 4 redes diferentes,  y no sabía usar ninguna.
        No hay mejor escuela que la experiencia, ¿no? Sin embargo, en internet los errores no se ocultan bajo un tupido velo, se ríen de ti o te provocan hemorragias visuales (perdón a los sensibles por tan desagradable imagen). Voilá la explicación a los comentarios cuadruplicados, las 'correcciones' del teclado...etc. Y diréis, 'edita, Nana, edita'...
¡Ay si pudiese! Cuando encallé la primera noche, una paloma me trajo un desesperanzador mensaje: Usted ha agotado los datos.
          En fin, aquí estoy, a la deriva, escribiendo sin tinta, buscando fotos a ciegas e intentando contestar a mensajes que tardan 2 vueltas de la manecilla pequeña en cargarse. En breve haré un alto en una isla, pero, por el momento, aquí estoy, bajo el árido sol de quien no paga la ampliación de datos, a la espera de avistar un Oasis...o un Mcdonalds.

P.D.: Preguntad, comentad lo que queráis por favor, si no os respondo, no temáis, lo haré cuando llegue a orillas WiFi.
     ★NanaGarcía/@Nanaringain
           
             

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El Big Bang en sus pupilas

              El big bang en sus pupilas
antes de la colisión.
              El nucleo rompe su radio,
  extiende,                                      expande
               polvo sobre la ausencia,
                        traza galaxias,

               dibuja órbitas de cometas.
             Infinitamente, eviternamente,
                    de luz llena la nada
    cubierta por una película de lágrimas.

Antes del parpadeo,
            nebulosas giran in crescendo,
al ritmo frenético,
             de un pneumático sin frenos.

       Remolinos de neón descontrolado,
                      brazos luminosos,
                 espirales que se aferran
                     a la pez que absorbe,
                           que contiene,
                            que asimila,
                          El Nacimiento,
                            El comienzo,
                      Del Final de su vida,
                en mitad de una autopista.

               ★NanaGarcía/@Nanaringain

Let the children...

    —Let the children play, otherwise they'll be adults, and, you know... Adulthood is a construction to keep Life quiet.—

               ★NanaGarcía/@Nanaringain
                             ★★★
http://nanaringain.tumblr.com/post/93974081465/let-the-children-play-otherwise-theyll-be